.над i.
Хочется творить. Есть опредленная эстетика, дух, называйте как хотите- у разных слоев общества. И вот многие люди ловят эти дыхания чужих сердец у себя в голове, на коже. Ловят и пытаются дышать в унисон. Подстроится, тоже быть такими же... Талантливыми, живыми, творческими.
Как будто разные миры, пересекаемые в одной точке. И этой точкой являешься ты сам. Портал для прониквновения чужих мыслей, голосов, звуков, цвета. Как бы это не пугало, но мы все люди восприятия чужого. Один телевизор с его смесью чувств чего стоит.
Визуальные картинки, сенсорные прикосновения невидимых электронных лучиков, существующие лишь в нашем сознании.
Четкие черты линий и яркие пятна разъедающих экраны красок. Мы все люди 21 века, века в котором запах краски заменяется резью в глазах после часа работы с цветом на компьютере. Люди, предпочитающие слушать музыку "только для себя", в своем мире, умещающимся в электронных наушниках, прицепленных на чувствительные сенсорные органы. Уши. Глаза.
Каждый- пересечение миров с бесплодной попыткой создать новое, свое, неведомое, недоступное другим.
А вы знаете, что даже через наушники рядом стоящий может услышать вашу музыку? Ваши мысли? Ваши образы? Даже шум стучащего по нервам метро не помешает. Таких людей- открытых миру, не шизоидов- единицы. И им хуже, чем другим.
Они воспринимают и принимают то, что видят.
Легче в своем мире комнаты с высокими гардинами и чистым воздухом- чем выше, тем лучше. 25 так 25. Лишь не сломать свою хлипкую систему ценностей о шквал чужих эмоций, бушующих в живом потоке людей, спешащих по своей жизни.
Они одевают солнечные очки. Поднимают воротники пальто и затыкают уши наушниками.
Они прокручивают мышкой миллоны букв, сложившихся в слова и выкидывают их из памяти.
Копаются в своих мирах, раз за разом перебирая холодными пальцами несуществующие образы и лица. Истории и разговоры, которые и проходят- так, на лету.
Люди мегаполисов и прогрессов. Забытые в своем стремлении к одиночеству во всеобщей психбольнице, где каждый подкармливает своих тараканов. Холит и лелеет, лишь бы не застудить.
Где маленькие девочки уже в 14 начинают выглядеть как профессионалы. А томики "Лолиты" украшают списки литературы на лето.
Время, когда мысли не успеют повзрослеть, прежде чем скончаются от ненужности и чуждости миру. Тут давно подумали за нас. Продумали каждый шаг. Родиться, чтобы жить. Жить, чтобы умереть.
Творчество... Мне хочется творить, но я не знаю какого оно. Лишь понаслышке, уловив пару бередящих душу мыслей чужих людей. Мыслей, которые являлись то ли звуками, то ли образами. Уловила.
Но как отдать взамен?
Не умеем.
Как будто разные миры, пересекаемые в одной точке. И этой точкой являешься ты сам. Портал для прониквновения чужих мыслей, голосов, звуков, цвета. Как бы это не пугало, но мы все люди восприятия чужого. Один телевизор с его смесью чувств чего стоит.
Визуальные картинки, сенсорные прикосновения невидимых электронных лучиков, существующие лишь в нашем сознании.
Четкие черты линий и яркие пятна разъедающих экраны красок. Мы все люди 21 века, века в котором запах краски заменяется резью в глазах после часа работы с цветом на компьютере. Люди, предпочитающие слушать музыку "только для себя", в своем мире, умещающимся в электронных наушниках, прицепленных на чувствительные сенсорные органы. Уши. Глаза.
Каждый- пересечение миров с бесплодной попыткой создать новое, свое, неведомое, недоступное другим.
А вы знаете, что даже через наушники рядом стоящий может услышать вашу музыку? Ваши мысли? Ваши образы? Даже шум стучащего по нервам метро не помешает. Таких людей- открытых миру, не шизоидов- единицы. И им хуже, чем другим.
Они воспринимают и принимают то, что видят.
Легче в своем мире комнаты с высокими гардинами и чистым воздухом- чем выше, тем лучше. 25 так 25. Лишь не сломать свою хлипкую систему ценностей о шквал чужих эмоций, бушующих в живом потоке людей, спешащих по своей жизни.
Они одевают солнечные очки. Поднимают воротники пальто и затыкают уши наушниками.
Они прокручивают мышкой миллоны букв, сложившихся в слова и выкидывают их из памяти.
Копаются в своих мирах, раз за разом перебирая холодными пальцами несуществующие образы и лица. Истории и разговоры, которые и проходят- так, на лету.
Люди мегаполисов и прогрессов. Забытые в своем стремлении к одиночеству во всеобщей психбольнице, где каждый подкармливает своих тараканов. Холит и лелеет, лишь бы не застудить.
Где маленькие девочки уже в 14 начинают выглядеть как профессионалы. А томики "Лолиты" украшают списки литературы на лето.
Время, когда мысли не успеют повзрослеть, прежде чем скончаются от ненужности и чуждости миру. Тут давно подумали за нас. Продумали каждый шаг. Родиться, чтобы жить. Жить, чтобы умереть.
Творчество... Мне хочется творить, но я не знаю какого оно. Лишь понаслышке, уловив пару бередящих душу мыслей чужих людей. Мыслей, которые являлись то ли звуками, то ли образами. Уловила.
Но как отдать взамен?
Не умеем.
-
-
02.10.2005 в 10:04А вообще - мы ужасающе одиноки. Выброшены из жизни... Потому что стоит задуматься о том, как ты живешь и зачем, ужаснуться безликости окружающего - и жить так уже нельзя. Хотя те, кто не может так думать - считают нас сумасшедшими...
Приветствую тебя, сестра моя по иности!
-
-
03.10.2005 в 13:23Вполне себе. Но как оно написано... Я тему не поддерживаю, зато на язык долго чудила... Нравится. :)
Мурк, и тебя привествую:).