.над i.
Грусто. Тоска сердце щемит, как бы ни было это сказано пафосно. Посмотрели вот фильм... Красивый... По Шекспиру "Венецианский купец". Неплохо.
Тоска. Ничего не хочется. Ни здесь, ни там. Нигде.
На практику- забиваю... Сегодня надо было поехать, а я не поехала... И завтра... И послезавтра... И никогда. Не хочу.
Тоскливо... Даже не по-щенячье тоскливо, а по-другому. О вечности. О недостижимости... Какие в том фильме были диалоги и монологи...
Сядь, Джессика. Взгляни, как небосвод
Весь выложен кружками золотыми;
И самый малый, если посмотреть,
Поет в своем движенье, точно ангел,
И вторит юнооким херувимам.
Гармония подобная живет
В бессмертных душах; но пока она
Земною, грязной оболочкой праха
Прикрыта грубо, мы ее не слышим.
Чутко ловлю мысли, состояния и отсеиваю их в глубину. Не надо их. Незачем. Не сейчас. То ли пустота после игры. То ли недополучила чего. То ли просто... не надо больше ничего. То ли... тоска. Она тихонько царапает сосуды, добираясь до мягкого сердешка. Стучиться. Зачем пускать ее? Забереться ведь с ногами, расшевелит давно забытые ноты. Пошуршит памятью и потемневшими фотографиями. Тесно мне, тоскливо. Уезжать надо... Надо, надо... Зачем слова такие? Не из той оперы. Это когда или смерть или жизнь, а я Я так равнодушно смотрю на горку пропахших костром вещей. Большой рюкзак. Пенки. Флейта, брошенная на диване. Посуда... кажется, в мороженном. Кажется, с братом? Лица безучастные в своих молитвах неведомым богам. Все молятся своему. Религии- всего лишь попытка обобщить, объеденить. И у меня - Бог. И у тебя. Тоскливо... Убежать. Медведь в "обыкновенном Чуде" мог стучать о притолку, лишь бы бежать от любви. А я смогу? А если и да... То кто сказал, что есть тот старый волшебник, придумавший мою сказку для любимой жены? И если нет... то что ж, побег окажется почти что смертью? Малодушием?
Тоскливо как. По звездам, по воздуху, по ночи.
Тот рассвет, что иногда заглядывает в распахнутые окна всего лишь блик и зеркало того, что можно видеть. Не могу в городе. Тоскливо мне...
Лечь навзничь, не шевелиться... слушать переплетения звуков выдуманной жизни. И хорошо бы вместо потолка огромное небо с переливами звезд или закатов. Со стоячим солнцем и жарким полднем. Хорошо бы траву, щекочущую ухо острыми концами. И волосы- влажные и тугие после реки. И жужащего комара- в другое ухо...
А тогда? Тогда не тоскливо... Тогда иначе. Тогда не думается о пошлом. Похабном. Не нужном. Я эскапист?
Но не могу больше. Не хочу. Устало. Тоскливо. Щемит сердце, щемит и слезами наворачивается. Странными какими-то. При сохранном цвете лица. При недерганных кончиках губ. Наворачиваются и все...
Это же пройдет.?. Снова покажутся глаза. Снова смехи. Да?...
Тоска. Ничего не хочется. Ни здесь, ни там. Нигде.
На практику- забиваю... Сегодня надо было поехать, а я не поехала... И завтра... И послезавтра... И никогда. Не хочу.
Тоскливо... Даже не по-щенячье тоскливо, а по-другому. О вечности. О недостижимости... Какие в том фильме были диалоги и монологи...
Сядь, Джессика. Взгляни, как небосвод
Весь выложен кружками золотыми;
И самый малый, если посмотреть,
Поет в своем движенье, точно ангел,
И вторит юнооким херувимам.
Гармония подобная живет
В бессмертных душах; но пока она
Земною, грязной оболочкой праха
Прикрыта грубо, мы ее не слышим.
Чутко ловлю мысли, состояния и отсеиваю их в глубину. Не надо их. Незачем. Не сейчас. То ли пустота после игры. То ли недополучила чего. То ли просто... не надо больше ничего. То ли... тоска. Она тихонько царапает сосуды, добираясь до мягкого сердешка. Стучиться. Зачем пускать ее? Забереться ведь с ногами, расшевелит давно забытые ноты. Пошуршит памятью и потемневшими фотографиями. Тесно мне, тоскливо. Уезжать надо... Надо, надо... Зачем слова такие? Не из той оперы. Это когда или смерть или жизнь, а я Я так равнодушно смотрю на горку пропахших костром вещей. Большой рюкзак. Пенки. Флейта, брошенная на диване. Посуда... кажется, в мороженном. Кажется, с братом? Лица безучастные в своих молитвах неведомым богам. Все молятся своему. Религии- всего лишь попытка обобщить, объеденить. И у меня - Бог. И у тебя. Тоскливо... Убежать. Медведь в "обыкновенном Чуде" мог стучать о притолку, лишь бы бежать от любви. А я смогу? А если и да... То кто сказал, что есть тот старый волшебник, придумавший мою сказку для любимой жены? И если нет... то что ж, побег окажется почти что смертью? Малодушием?
Тоскливо как. По звездам, по воздуху, по ночи.
Тот рассвет, что иногда заглядывает в распахнутые окна всего лишь блик и зеркало того, что можно видеть. Не могу в городе. Тоскливо мне...
Лечь навзничь, не шевелиться... слушать переплетения звуков выдуманной жизни. И хорошо бы вместо потолка огромное небо с переливами звезд или закатов. Со стоячим солнцем и жарким полднем. Хорошо бы траву, щекочущую ухо острыми концами. И волосы- влажные и тугие после реки. И жужащего комара- в другое ухо...
А тогда? Тогда не тоскливо... Тогда иначе. Тогда не думается о пошлом. Похабном. Не нужном. Я эскапист?
Но не могу больше. Не хочу. Устало. Тоскливо. Щемит сердце, щемит и слезами наворачивается. Странными какими-то. При сохранном цвете лица. При недерганных кончиках губ. Наворачиваются и все...
Это же пройдет.?. Снова покажутся глаза. Снова смехи. Да?...
-
-
18.07.2005 в 21:58-
-
18.07.2005 в 22:03Принесенное
Что останется,
Ветер мой?
В мерзлый лес
Травой занесенною
Песня флейтой
Пойдет за мной.
Не останется,
Не оглянется
Подождать -
Не хватает сил.
Синью неба
В просветах манится
Словно кто-то
О том просил.
-
-
18.07.2005 в 22:13-
-
18.07.2005 в 23:17Звездою светится,
Перекрестьем -
Просвет окна.
На пороге
На сходе лестницы
Флейта так же
Поет одна.
Заплутает -
Дорогу вызнает
И вернется
К началу сна.
Там с рассветною тенью
Встретится
И умолкнет,
Устав, она.
Утро вспомнит ей
Колыбельную
Бубенцом прозвенит
В росе,
На костре
Огоньком просветится
И останется
В мире - всем.
-
-
19.07.2005 в 12:34Мур:)