.над i.
Каждый раз возварщаясь к родителям, нахожу какие-нибудь приветы из прошлого. Дальнего, близкого, но уже того, что было. Откопала блокнотик.
Я его писала, когда первый раз ездила в Ектеринбург и Челябинск. С того мая. Да, с 1 по 8. Хроники жизни.
Вообще, в последнее время все чаще хочется написать хроники. Пока помню. Пока есть возможность и хоть как-то умею писать. И выражать свои мысли.
Однажды с утра проснулась и с ужасом поняла, что если так пойдет и дальше, то разучусь писать. Я уже с трудом сижу над рассказом, корректируя стиль и почти плача над тем,что не могу, просто не могу написать про то, что хочу.
Все-таки, психология меня убивает.
Как же получилось так, что все то многое, что мне было дано, я спустила на тормозах?
Могла бы рисовать. Петь. Писать. Играть. Выступать с концертами. Заниматься обожаемым джазом и дышать флейтой.
Но... я занимаюсь делом, которое мне интересно, но на которое никогда не хотела идти учится. Мне говорят :"Ты талантлива. Ты видишь многое то, что другим приходится учится видеть. Вырабатывать годами. А у тебя это уже есть. Ну, так пользуйся! Развивайся!"
Но эта не та цель. Не совсем то.
А чтобы я хотела теперь, уже наверное вряд ли вернешь.
Остается уже немного забытая мечта. Доучится и получить второе высшее. Если получится.
А если нет? Если мне будет не до того?
Тогда я просто предам себя и свои мечты. И говорить о чем-либо (о своих сожалениях) станет совсем глупо. И ...
Предпочитаю думать, что смогу.
Надо почитать Цветаеву. Если она меня не спасет, вряд ли спасет что-либо еще.
Щенок Чау-чау.
Я его писала, когда первый раз ездила в Ектеринбург и Челябинск. С того мая. Да, с 1 по 8. Хроники жизни.
Вообще, в последнее время все чаще хочется написать хроники. Пока помню. Пока есть возможность и хоть как-то умею писать. И выражать свои мысли.
Однажды с утра проснулась и с ужасом поняла, что если так пойдет и дальше, то разучусь писать. Я уже с трудом сижу над рассказом, корректируя стиль и почти плача над тем,что не могу, просто не могу написать про то, что хочу.
Все-таки, психология меня убивает.
Как же получилось так, что все то многое, что мне было дано, я спустила на тормозах?
Могла бы рисовать. Петь. Писать. Играть. Выступать с концертами. Заниматься обожаемым джазом и дышать флейтой.
Но... я занимаюсь делом, которое мне интересно, но на которое никогда не хотела идти учится. Мне говорят :"Ты талантлива. Ты видишь многое то, что другим приходится учится видеть. Вырабатывать годами. А у тебя это уже есть. Ну, так пользуйся! Развивайся!"
Но эта не та цель. Не совсем то.
А чтобы я хотела теперь, уже наверное вряд ли вернешь.
Остается уже немного забытая мечта. Доучится и получить второе высшее. Если получится.
А если нет? Если мне будет не до того?
Тогда я просто предам себя и свои мечты. И говорить о чем-либо (о своих сожалениях) станет совсем глупо. И ...
Предпочитаю думать, что смогу.
Надо почитать Цветаеву. Если она меня не спасет, вряд ли спасет что-либо еще.
Щенок Чау-чау.