.над i.
Приехала домой, к родителям. Немного с тоской рассматриваю новую мебель, кухню. Все такое цивильное, такое не мое. Не родное. Как к чужим людям приехала. Впрочем, скандалы все те же. Да и лица тоже- что и неудивительно. Как бы отец ни доканывал маму завести новенького- и так понятно, что не будут. Возраст не тот. Теперь на нас с братом смотрит задумчиво и время от времени начинает задавать недвусмысленные вопросы: "Ну, когда же?!" Если честно, смешно мне было года три назад. Теперь досадливо отмахиваюсь. Достал. 
Не, отец у меня неординарный и замечательный человек Кто видел - тот знает. Коммент Тиунки на раннюю фотку папы: "Дааа... в юности- чистый эльф.. А в зрелости- орк". Любя, конечно. Но порой его энергию и способность говорить не выдерживают даже самые стойкие люди.
У меня за спиной тикают настенные часы. Тик-так... Эх.
Залезла в свой старый компьютер- ему уже лет 8, наверное, - сколько же тут шелухи! Но попадаются поистине забавные вещи. Иногда даже красивые.
Вот, к примеру, перепечатывала я как-то стихи родительского друга- он сейчас довольно известный писатель и хотел выпустить свои ранние стихи. Есть совершенно замечательные:
Какое странное лицо
У женщины с дырою на колготках…
Как будто бы вчера еще
Она в Италии позировала Джотто.
Наверно, тыщу лет назад
Она Исуса у колодца повстречала.
А тыщу лет вперед она
Меня, баюкая, качала.
А разве то не ты рыдала,
мне голову склонивши на плечо,
У Павелецкого вокзала.
Какое странное лицо…
Но мне всегда больше всего это нравилось. Вредная привычка писать стихи у меня еще осталась, поэтому находя довольно близкие мне по настроению- прихожу почти в восторг. Многие люди за меня сказали то, что и мне хотелось бы сказать. И сделали это намного лучше.
Р.Д.С
Я слушаю твой сон
В нем нежность и греховность.
Я слушаю твой сон,
Так слушают восход.
И боль- как враг,
Но для меня не новость,
Что только так- Любовь.
Она нам не дает
ни оправданья,
ни на йоту смысла.
А муку доброты
И боль ночей пустых.
Я слушаю твой сон.
Мучительно и чисто.
Я верю: твой покой-
Колодец мук моих.
продолжение ностальгических воспоминаний в комментах
Не, отец у меня неординарный и замечательный человек Кто видел - тот знает. Коммент Тиунки на раннюю фотку папы: "Дааа... в юности- чистый эльф.. А в зрелости- орк". Любя, конечно.
Но порой его энергию и способность говорить не выдерживают даже самые стойкие люди. У меня за спиной тикают настенные часы. Тик-так... Эх.
Залезла в свой старый компьютер- ему уже лет 8, наверное, - сколько же тут шелухи! Но попадаются поистине забавные вещи. Иногда даже красивые.
Вот, к примеру, перепечатывала я как-то стихи родительского друга- он сейчас довольно известный писатель и хотел выпустить свои ранние стихи. Есть совершенно замечательные:
Какое странное лицо
У женщины с дырою на колготках…
Как будто бы вчера еще
Она в Италии позировала Джотто.
Наверно, тыщу лет назад
Она Исуса у колодца повстречала.
А тыщу лет вперед она
Меня, баюкая, качала.
А разве то не ты рыдала,
мне голову склонивши на плечо,
У Павелецкого вокзала.
Какое странное лицо…
Но мне всегда больше всего это нравилось. Вредная привычка писать стихи у меня еще осталась, поэтому находя довольно близкие мне по настроению- прихожу почти в восторг. Многие люди за меня сказали то, что и мне хотелось бы сказать. И сделали это намного лучше.
Р.Д.С
Я слушаю твой сон
В нем нежность и греховность.
Я слушаю твой сон,
Так слушают восход.
И боль- как враг,
Но для меня не новость,
Что только так- Любовь.
Она нам не дает
ни оправданья,
ни на йоту смысла.
А муку доброты
И боль ночей пустых.
Я слушаю твой сон.
Мучительно и чисто.
Я верю: твой покой-
Колодец мук моих.
продолжение ностальгических воспоминаний в комментах
-
-
12.09.2004 в 12:48Ты помнишь?
Как говорили скальды в древних мифах,
Как пели соловьи на ветках роз,
Как мы шептали о любви- так тихо...
Ты помнишь? И луне мы задали вопрос...
А ты сидел, глаза куда-то спрятав:
Луна казалась белой и немой,
И в позе той, в губах упрямо сжатых,
Я видела ответ- что ты не мой.
Улыбка, не испуганная взглядом,
Кралась след в след за мною по кустам
Ты говорил, что можно сесть и рядом.
Смеясь, я все доверила стихам.
Нам дул в лицо весенний легкий ветер,
И ночь неслышно теребила плед...
Ты помнишь? Мы все спорили, как дети,
Чей он... и как он защищал от бед?
Потом вели негромко разговоры,
о чем-то, что не оставляет след,
Зато проходит через наши ссоры
И вспоминается чрез много лет.
Ты помнишь? Впрочем, прочь воспоминанья…
От них лишь горький привкус на губах...
И "сказка никогда не станет явью",
А " встреча суждена нам лишь во снах".
Мдя. Все-таки, давно мне не писалось. Одна дама говорит, что стихов- таких как у меня- полно у молодежи. Все когда-либо писали. Или нпачинали пистаь. И или тайком записывали мсвои ощущения в рифмоплетских фразах. А вот проза у меня лучше. Намного лучше. Не знаю. Мол, мало кто так пишет. Сложно судить. По- моему, это дело еще гибельнее чем писать стихи.
Проникнуто все в этом мире войны.
Теперь вспоминаю кровавое поле,
Обломки забытой беспечной мечты.
И хочется плакать от внутренней боли
Уходят все те, кто уйти не должны!
И все же я знаю, Господь не позволит
Дойти до черты в мире фальши и лжи.