.над i.
Давно забытое чувство- просыпаться под дождь. Открывать глаза и чувствовать почти в живую, как капли собираются в уголках глаз и капают вниз. Это именно не слезы- это сочувствие тому дождю за окном, что пальцами трогает мой подоконник.
Разбудил. Долго моргала во всеобщее отсутствие и соображала сны.
Знаете, мне в последнее время очень часто снятся сны. То ли от недостатка визуальных впечатлений днем, то ли просто от тонкостей стенок души.
Посмотрела вчера Мемуары Гейши- и пожалуйста, ночью всю ночь ходила в кимоно. И был там пронзительно-светлый сюжет, грустный и прозрачный как те же осенние капли дождя.
Странное чувство- просыпаясь ловить мысленно сон, еще такой плавный, такой связный. Но нить его уже истончается в моих руках и оказывается тоненькой ниткой вязанного шарфа. Этой ночью я спала в вязанном шарфе. Его мне подарила бабушка. Еще давно. А мне нравится. Яркий. Красивый. Только бабушка уже плохо ходит и ей больно.
Шарф грел горло и унимал боль как мог. А утром запуталась в волосах красная шерстянная нитка.
Тогда-то я и услышала как капает дождь за окном. И как он пронзительно-нежен в своей безысходной грусти. По прошлому ли? Или по тем снам, в которых ему удалось побывать...
И видеть девушку в промокшем кимоно.
Разбудил. Долго моргала во всеобщее отсутствие и соображала сны.
Знаете, мне в последнее время очень часто снятся сны. То ли от недостатка визуальных впечатлений днем, то ли просто от тонкостей стенок души.
Посмотрела вчера Мемуары Гейши- и пожалуйста, ночью всю ночь ходила в кимоно. И был там пронзительно-светлый сюжет, грустный и прозрачный как те же осенние капли дождя.
Странное чувство- просыпаясь ловить мысленно сон, еще такой плавный, такой связный. Но нить его уже истончается в моих руках и оказывается тоненькой ниткой вязанного шарфа. Этой ночью я спала в вязанном шарфе. Его мне подарила бабушка. Еще давно. А мне нравится. Яркий. Красивый. Только бабушка уже плохо ходит и ей больно.
Шарф грел горло и унимал боль как мог. А утром запуталась в волосах красная шерстянная нитка.
Тогда-то я и услышала как капает дождь за окном. И как он пронзительно-нежен в своей безысходной грусти. По прошлому ли? Или по тем снам, в которых ему удалось побывать...
И видеть девушку в промокшем кимоно.
-
-
10.11.2006 в 11:05ну вот скажу, что..м.. читала книгу, "Мемуары гейши", но не ту, Артура (как там его), а настоящую, ту, что написала сама эта женщина, по мотивам рассказа которой (как-то так) Артур и написал свою.
И тоже.. несмотря на некоторую недосказанность и корявость - ощущение грусти и прозрачности осеннего, да, осеннего дождя.. )
-
-
10.11.2006 в 11:24-
-
10.11.2006 в 11:31Любопытно.. Почему-то когда ты это сказала, я тут же вспомнила Дневник Анны Франк. Я его не читала, но я его смотрела. Спектакль. С Чулпан Хаматовой... Как он меня тогда потряс. Не могу сказать, что фильм вчерашний потряс также.. Но от этих дневников всегда остается удивительное правдивое ощущение. Как раз такое, когда понимаешь- а ведь действительно было. И именно ТАК.
Katleen
Ага.. Листья прошли, осталась нездоровая белизна и плотная завесь тумана. Но знаешь, даже такая погода вполне себе романтична.. До того, что хочется в шерстяные носки, шарф, теплого чая и.. книжку или глинтвейн на худой конец. :) А еще лучше вдвоем.
Или больше. :)
Самое время для таинственных разговоров и страных смешков;)
-
-
10.11.2006 в 12:38