.над i.
Недавно где-то прочла фразу: моя душа заросла как чердак.
Так вот... мой дневник превратился в чердак. Старый, пыльный, заброшенный. Пыль уже скучковалась и летает воздушными легкими облачками по полу. Хорошо еще, если чихать не тянет.
Не спрашивайте почему так получилось. Наверное, от того, что меня бывало тут слишком мало и слишком набегами, чтобы вспомнить какого это: писать.
Не просто так, пачкать странички печатными буквами, а со смыслом, сплетая фенечки фраз из бисера слов. Вкладывая душу и раз за разом удивляясь: хорошо.
Это мой любимый дневник. Он самый нужный и важный- я растила его из пустоты и одиночества, заронив зерно совсем случайно. И сейчас, когда я смотрю сюда, мне хочется "выкинуть хлам из дома и старых позвать друзей". Как-то расчистить пространство, чтобы снова ощутить себя в уютно освещенном месте, с глубокими удобными креслами, с мягко переливающимся вином в бокалах и горящим огнем.
Мне многого хочется, я знаю. Но прежде всего огорчает то, что я пишу сюда прозу жизни, а вовсе не поэзию. И эта проза и захламляет все.
Это вовсе не обещание, что больше я этого делать не буду... но...
То, что с этим надо что-то делать- это точно. Иначе пройдет время и чуланчик станет всего лишь очередным темным углом, зеркально отражающим чью-то не очень удачную жизнь.
Не хочется
Тянет сказать: господа, если вы слышите меня- напишите. Но не буду. В конце концов, этот пост лишь попытка развязать плотный шелковый узел повязки с моих глаз.
Так вот... мой дневник превратился в чердак. Старый, пыльный, заброшенный. Пыль уже скучковалась и летает воздушными легкими облачками по полу. Хорошо еще, если чихать не тянет.
Не спрашивайте почему так получилось. Наверное, от того, что меня бывало тут слишком мало и слишком набегами, чтобы вспомнить какого это: писать.
Не просто так, пачкать странички печатными буквами, а со смыслом, сплетая фенечки фраз из бисера слов. Вкладывая душу и раз за разом удивляясь: хорошо.
Это мой любимый дневник. Он самый нужный и важный- я растила его из пустоты и одиночества, заронив зерно совсем случайно. И сейчас, когда я смотрю сюда, мне хочется "выкинуть хлам из дома и старых позвать друзей". Как-то расчистить пространство, чтобы снова ощутить себя в уютно освещенном месте, с глубокими удобными креслами, с мягко переливающимся вином в бокалах и горящим огнем.
Мне многого хочется, я знаю. Но прежде всего огорчает то, что я пишу сюда прозу жизни, а вовсе не поэзию. И эта проза и захламляет все.
Это вовсе не обещание, что больше я этого делать не буду... но...
То, что с этим надо что-то делать- это точно. Иначе пройдет время и чуланчик станет всего лишь очередным темным углом, зеркально отражающим чью-то не очень удачную жизнь.
Не хочется
Тянет сказать: господа, если вы слышите меня- напишите. Но не буду. В конце концов, этот пост лишь попытка развязать плотный шелковый узел повязки с моих глаз.
-
-
29.10.2006 в 09:16-
-
29.10.2006 в 09:45слышу и вижу:) спасибо:) мр
-
-
30.10.2006 в 09:25- Возвысь свое сердце и вернись к обыденности".
Нет прозы жизни. Жизнь вся - поэзия, если она настоящая, а не выдуманная. И то, что ты здесь радко бываешь, как раз и означает, что она, жизнь, несет тебя на волне. На гребне волны. У тебя сейчас просто нет времени, чтобы записывать то, что ты проживаешь.
Ты творишь саму жизнь, а не ее описание.
-
-
30.10.2006 в 09:47Ты описала то, что я иногда никак не могла поймать в словах:)
Но скрее у меня просто нет денег на инет, хотя жизнь тоже вертится быстрее обычного. :)
-
-
07.11.2006 в 23:36