.над i.
Бывает так. По ночам ездят усталые собеседники с усталыми глазами и сумками. У них бывают разные ноги. Красивые и длинные, крепкие и мужские, лакированные и несуразные. Но к ночи они устают. Все. И многие поднимают руки в отчаянном, а иногда гордом -жесте. Жесте, который наверное всегда и у многих означал целый диалог. Диалог по-разному построенный, с акцентом или нет. С гордым изгибом брови или элегантной картавастью. Но так или иначе он приводил к результату. Останавливалась машина- та или иная, смотря по уверенности и нахальности жеста- распахивалась дверь, бросалась пара фраз о цене и вот- несется яркими ночными огнями полупустой город. Проносится под брюхом урчащего автомобиля. И сложно его представить без шофера.
О, если вам повезло, то вы можете поиграть в случай и он вас столкнет с ним. С ночным сказочником. Он ездит на обыкновенной машине- таких тысячи в больших городах, носит серые жакеты и клетчатую рубашку. А цвет его друга сливается с ночным городом, создавая иллюзию скорости. Казалось бы, ну и что? Что в этом человеке такого? Что в нем может заинтересовать модных мальчиков, вылезших с обложки журнала и разговаривающих на немного птичьим языке? Или заработающегося бизнесмена, который возвращается от давно наскучевшей подружки. Или- парочки рыженьких девушек, больше интересующихся друг другом, чем толпой любых мужиков. Может. И находиться. Есть такая особенность у этих чуть седоваласых шоферов вдруг находить темы для разговора, такие, что в давно закостеневшем человеке шевелятся какие-то страницы, забытые и почти потерянные в суматохе жизни. Что вдруг с гордостью и блеском глаз рассказывается о работе. Той, которую ты давно променяла- ибо не выгодно, бестолково, и... платят тебе раза в три больше, но... Ты горишь, слушая раскатистый смех и бородатые слова. Казалось бы, борода и есть неотъемлемая часть всего. И шуток и иронии. И историй, под которые вдруг окружающий привычный город становится необычным. И ты замечаешь мелькающие лица, фонари, беззубые незлые шпили башен. Ты замечаешь отблески фар и говоришь про "Маленького принца". Ты... смешно сказать- о чем-то подобном тебе приходила мысль говорить только с племянницей. И то потому, что саам же ей и подарила книжку. А тут...
- Нет, ты не права. Маленький принц- это старичок-даос... Он как бы живет свою жизнь назад. И уже дошел до юного возраста. И знает, что будет так и дальше жить. И вовсе он не имеет опредленного пола. И...
И как-то убеждаешься ты, уводишься. Споришь. Не получается остаться равнодушным. Слово, слово, вот уже целая цепочка слов. И пусть бы поездка не заканчивалась. И пусть бы так и оставалась пустая мокрая дорога с отблесками фонарей, ночь и этот смешной немного большой для своей машины шофер. И маленький принц, а как же? И твоя давно незаконченная картина, которую ты даже не знала, докочишь ли. И вдруг понимаешь- да, дрокончу. Хотя бы ради морщинок вокруг глаз пожилого шофера, который так ловко вдруг напомнил о принце.
Но вот твои глаза становятся тревожнее, ты узнаешь занкомые- или нет?- повороты к дому, указываешь подъезды, ямы.
Дом. Переводишь дыхание, как будто и не было поездки.
Весело говоришь: ну что? Телефонами меняться будем?- ты даже уже встала уже, только голова еще остается в прокуренном пространстве машины.
- Нет, что ты! Все испортишь!
- И правда.
Как отпустили. Улыбаешься. Говоришь "пока". И уходишь. Наверное, навсегда, чтобы никогда больше не встретить своего личного персонального сказочника. Но надежда есть. Что на твой усталый жест, с усталыми глазами и колотящейся болью в висках. Часа в три ночи подъедет шестерка- таких тысячи- и оттуда покажется бородатое улыбчивое лицо. С гортанным смехом. И тогда...
- Правда, теперь вот вечер закончился?- говоришь ты своей спутнице, увлекая ее во внутрь дома.
- Да, правда. Только теперь...
О, если вам повезло, то вы можете поиграть в случай и он вас столкнет с ним. С ночным сказочником. Он ездит на обыкновенной машине- таких тысячи в больших городах, носит серые жакеты и клетчатую рубашку. А цвет его друга сливается с ночным городом, создавая иллюзию скорости. Казалось бы, ну и что? Что в этом человеке такого? Что в нем может заинтересовать модных мальчиков, вылезших с обложки журнала и разговаривающих на немного птичьим языке? Или заработающегося бизнесмена, который возвращается от давно наскучевшей подружки. Или- парочки рыженьких девушек, больше интересующихся друг другом, чем толпой любых мужиков. Может. И находиться. Есть такая особенность у этих чуть седоваласых шоферов вдруг находить темы для разговора, такие, что в давно закостеневшем человеке шевелятся какие-то страницы, забытые и почти потерянные в суматохе жизни. Что вдруг с гордостью и блеском глаз рассказывается о работе. Той, которую ты давно променяла- ибо не выгодно, бестолково, и... платят тебе раза в три больше, но... Ты горишь, слушая раскатистый смех и бородатые слова. Казалось бы, борода и есть неотъемлемая часть всего. И шуток и иронии. И историй, под которые вдруг окружающий привычный город становится необычным. И ты замечаешь мелькающие лица, фонари, беззубые незлые шпили башен. Ты замечаешь отблески фар и говоришь про "Маленького принца". Ты... смешно сказать- о чем-то подобном тебе приходила мысль говорить только с племянницей. И то потому, что саам же ей и подарила книжку. А тут...
- Нет, ты не права. Маленький принц- это старичок-даос... Он как бы живет свою жизнь назад. И уже дошел до юного возраста. И знает, что будет так и дальше жить. И вовсе он не имеет опредленного пола. И...
И как-то убеждаешься ты, уводишься. Споришь. Не получается остаться равнодушным. Слово, слово, вот уже целая цепочка слов. И пусть бы поездка не заканчивалась. И пусть бы так и оставалась пустая мокрая дорога с отблесками фонарей, ночь и этот смешной немного большой для своей машины шофер. И маленький принц, а как же? И твоя давно незаконченная картина, которую ты даже не знала, докочишь ли. И вдруг понимаешь- да, дрокончу. Хотя бы ради морщинок вокруг глаз пожилого шофера, который так ловко вдруг напомнил о принце.
Но вот твои глаза становятся тревожнее, ты узнаешь занкомые- или нет?- повороты к дому, указываешь подъезды, ямы.
Дом. Переводишь дыхание, как будто и не было поездки.
Весело говоришь: ну что? Телефонами меняться будем?- ты даже уже встала уже, только голова еще остается в прокуренном пространстве машины.
- Нет, что ты! Все испортишь!
- И правда.
Как отпустили. Улыбаешься. Говоришь "пока". И уходишь. Наверное, навсегда, чтобы никогда больше не встретить своего личного персонального сказочника. Но надежда есть. Что на твой усталый жест, с усталыми глазами и колотящейся болью в висках. Часа в три ночи подъедет шестерка- таких тысячи- и оттуда покажется бородатое улыбчивое лицо. С гортанным смехом. И тогда...
- Правда, теперь вот вечер закончился?- говоришь ты своей спутнице, увлекая ее во внутрь дома.
- Да, правда. Только теперь...
И у христиан- тоже. Христос Воскрес! Как не новая жизнь и новый год?
*.-
Когда я после часа-полтора занимания невесть чем все-таки умудрилась заснуть. Все как положено: все выключила, всех погладила и даже умылась. Угу. 
