Нежным шорохом
Тихим всполохом:
Сердце- ворохом?-
Жаждет пороха

Письма- шелестом
Числа- лепетом
Души- фениксом:
Пепел берегам.

Хмурится. Небо жесточает, становясь стальным и неблестящим. Барашки пускает, почти выпускает на волю: ветрам ли, воде ли. Отражается. Бежит.

И числа срываются, как капли с сорванного крана, капают беспорядочно и неуютно. Попадают в щели. Даже к тараканам, чьи рыжие брюшки упорно напоминают осень. В том виде, когда хочется сидеть дома, полжав пальцы ног в уютной шерсти. Стучат. В уголках висках стучат куда-то и зачем-то, отмалчиваясь на детские вопросы "почему" и задумчивые "зачем?". Никто не поймет.

Да и надо ли? Только если нам, лично, в безраздельное пользование. И небом и солнцем и ветром. А всему тому, что выше и просторнее... все то, что веками обходилось без нас- ему ли это надо? Вряд ли. Всего лишь человеческий эгоизм и недоуменность. Вечная почемучность.

Мы ниже. Для неба- даже не барашки с рыжим брюшком. Ниже. Даже не асфальтовые лужи с неверным отражением... Даже не трава, стремительно желтеющая под тягостью дней. (Седина природы- рыжая). И ниже и хуже.

И восхищаемся, как большими. В рот смотрим, звезды считаем. А толку-то? Все равно нас не заметят. Не поднимут на большие ладони мира, с черточками рек и впадинами озер.

Не из той мы породы, дабы заметили.
Илию вот унесли. На небо. Причастным был...
Хмурится. Вряд ли нам. Или нам? Серым оттенком грусть выражает. Капает, смаргивая.



Вздрагиваю... Ведь все это Бог.