Сыро и мокро, а мне почему-то весело. Весь день почти лётаю невысоко над землей, зачерпывая новыми носочками капли и сухости. Хорошо.

Ссорюсь. Понемного, полегоньку испаряя прежние сказки, превращая их в скукости и странности. Вы ведь не поняли меня? И хорошо. Сказки должны жить вечно.

Тихонько радуюсь теплу из многих глаз.

Ловлю восхищения и нанизываю их на кончики волос. Почти на кончики адресатов. А всего-то стоило заплести две тонкие косички, чтобы получить новое название. Почти почетное.

"Менестрель".

Смешно, конечно, многие из вас знают действительно таких, при виде которых сразу хочется петь. Но мне, моей маленькой незавершенной гордости было приятно. До задумчивого муррчания.

До шевеления ушей.

Написалось письмо. То, которое никто никогда не прочтет, потому что оно сразу отправилось в бибилиотеку Мёнина. Но мы не любим того, когда все идет по плану. Вздорные и вредные, мы нарушили все правила и даже увернулись от причитающегося подзатыльника.

Том Сойер был великий учитель ужимок.

А я была его непримерной ученицей.



За что хвалили.



Мне кажется, сегодня во снах, я буду видеть дождь. И будет хорошо и тихо так, словно он идет у меня по ладоням.



Люблю и буду любить.