Весна в январе поражает. Сухость асфальта, неба, звезд. Шеркость веток и бордюров. Сероватое такое ничто, безликое покрывало, раскинутое вместо привычного белого и пушистого, покалывающего нос как брызгами шампанского. Вся эта резкость тем более отдает нервы, чем меньше спать. А я не сплю. Просто совсем не сплю. Только когда падаю.
И летаю в полушаге над землей, знаете? Едва касаясь мыслями земли, где-то суть сверху от правого плеча бренного тела. Сквозь полуприкрытые веки, прерывистое дыхание. Толстую пушистость шубы.
В метро сегодня сидела между двумя большими дядями. Они меня почти придавили и в другой бы раз- я возмутилась. Но тут...Тут было тепло, спокойно хорошо. Я как в люльке проехала весь путь. Едва покачиваясь в вагоне и в ритм серду поезда и чуть врозь.
Мысли в полушаге от лабиринта. Ходят такими запутанными тропками, что остается меланхолично наблюдать за их танцем. Танццем теней и полуслов, букв, слогов, начатых и подвисших...
Даже живется едва-едва, чуток, между... Зачеты? Учебы? Где это, что это, про меня ли? Меня просто нет там. Я где-то в цифрах, промежтуках. Полувзглядах, полувздохов...
Только не спамши 32 часа действительно ощущаешь желания...
Например, что такое спать.
Слушаю шум в ушах, писк, треск. Ловлю кач из стороны в сторону. Наблюдаю.
А ночью улыбаюсь сумасшедшей улыбкой Макса, горю глазами, существом. Не для себя. Не для тут.
Для там. Для полувздоха, полушага - над землей.