Все время хочется писать. В голове бродят какие-то слишком смутные образы.

И хочется их записать, а они ускользают. У меня редко такое разговорчивое настроение. Мне легче читать.

В отличие от многих, осень для меня не пора творчества. И лето тоже и зима.

Оно рождается само. Из пространственных мыслей о чем-то.

А отчего зависит- не знаю.



Боюсь, что когда узнаю, больше не смогу писать.



фу, какие глупости. Должно быть гаддостно.



Сижу на работе совсем одна. Уже давно можно было уйти, чем все умные и воспользовались. А мне не хочется. Может быть, пугает опять быть в квартире одной. Фильмы все закончились, смотреть нечего.

А хочется писать.



Смотрю на свой палец. Смешной. Как будто на него пролили невыводимые чернила. А я ощущаю себя Том Сойером, который хвастался своими синяками. Быть ребенком это плохо?

В последнее время часто вспоминаю Тома. Его непосредственность.

Наверное, я хотела бы родиться мальчишкой. Вот таким. Безбашенным. И в то время, когда еще можно было ходить босиком и красить заборы.

Эта тема вообще для меня сейчас актуальна, наверное.

Кем можно было бы еще родиться? Кем бы мне хотелось?

Цыганкой в Испании. С звенящими браслетами на руках и гордой, страстной любовью. Ходить в пышных юбках и сверкать белыми зубами.

Азиатской принцессой с маленькими ножками и белым- белым лицом.

Египетским фараном с гордым профилем и пирамидами предков. Смуглой кожей и слегка раскосыми глазами.

Или почтальоном. Ходить в валенках и шапке-ушанке. Как в Простоквашино.

А может быть, заниматься балетом и этими плавными движениями, болящими кончиками пальцев и ног. Прыжком и фуете.

Или...

Пилотом. И смотреть как всходит солнце. И льет дождь. Хотя это высоко- высоко.

... ... ... ...



А вам?