Немного мечты посыпано солью. А последняя неизменно рифмуется с болью, что не очень-то подходит по смыслу. Боль? Да Боже упаси, какая боль.. Просто усталость. На фоне постоянного стресса. На фоне просто грусти и тоски. Недостатка внимания, как других так и самой себя. К себе же.
На улице чудесно. Птицы. Через зелень просвечивают лукавые лучики солнца, касаются линии скул и бегут дальше. Каждый раз- новые. Каждый раз- иные.
Мне бы туда, но... не хочется. Сидится перед тусклым монитором, с вечно стукающими клавишами. Перед бесконечной чередой фильмов. С мыслями, тоскливо ноющими внутри и глаз и ребер. Это не жалоба, не тихий вой мяукающего котенка. Нет. Просто констатция уже поднадоевшего факта.
Если мыть посуду и чистить плиту, то подушечки пальцев трескаются. Шуршат.
Если лежат на кровати и смотреть на маленький кусочек неба с листьями... И не мигать. То слезы попадают в уши.
Если что-нибудь съесть внутри- заполняется пустота.