Слова ускользают недобитыми смыслами. Протекают минутами, оставляя в вечности застывшие капли нежного воска.
Устало. Ни слух, ни зрение не помогают поймать биение сердца этого мира. Его либо чувствуешь каждой стрункой ненастроенной души, либо ходишь потерянным в многих точках, оставленных нерадивыми птицами на белеющем горизонте неба.
Они возвращаются с юга.
Кажется, весна. Хотя время и обманывается, стремясь скорее к зиме, чем к апрелю. Застывает, занося изящную туфельку над сугробами каждой неумолимой минуты.
Задохнуться не хватает сил.
Дышать- жизни.
Скоро.